QUE NO LE PEGUES, NO... / Poesía de José Ignacio Restrepo

UPPERCUT 

DE DERECHA

(sobre labio amado)

Quemado amor a la piel

febril pegado,

que dejado sin cuidado por un puño

a los besos desiertos vecindario,

 la privó de hablar

en otro instante,

pues la boca partida no se cura,

con salivas ajenas ni perdones,

ay, que malo el renglón

que piel propone,

sin primero sanar el corazón,

ay, que triste,

que sucia la osadía

que pretende clamar dolor de día,

cuando apenas lo puso por la noche,

dejándole escapar un mil dragones

al cuento ya contado,

repetido,

de que son muchos más los malos seres

que los buenos,

que no saben qué son,

ese cuento labrado en primavera

este invierno quemó

con frío todo,

inclusive los labios amorosos,

que hoy ya no lo nombran,

hoy ya no...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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LLEGAR ROMÁNTICOS... / Poesía de José Ignacio Restrepo

SABOR A TI

Te sabe bien el amor hijo del alma,

pero más ese latiente, constelado, 

abrumador por bello y acendrado, 

que se deja salir, acaudalado,

 haciendo de tu cuerpo y de tu voz, 

un viaje por hacer que no es pensado, 

cuerpo de mares y muelles que cobijan, 

en la noche al que llega, al asaltante...

Te sabe a erótica muesca en tu pistola,

a marca de pasar igual mil veces,

corriendo lo que queda de la reja

para aportar destinos a quimeras,

en ese ser que no es tuyo pero espera,

como el ardor al recordado yugo,

como sigue al invierno primavera,

ese ser que está atado a tu medalla,

que es jardín, flor entera y renovada

cada vez que allí posas tu mirar,

con la febril y austera complacencia

del que sabe que da lo que en su pecho

también late con él al darle la vida,

nunca algo que sobre o repetido,

siempre su original pecho fulgido,

naciente para ti, pandero amor,

resonante, atento, y permanente,

más siempre visitante,

que por la reja pasas transeunte

repitiendo permiso con los ojos

mientras entras y sales

dulcemente...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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ENTRE LETRAS AMADAS / Poesía de José Ignacio Restrepo

HACERTE EL AMOR

Que tu sabes, 

renglón donde yo escribo, 

que el suspiro es el aroma del amor, 

que desde antes estuvo entretejido, 

en el pecho hablador, 

en cada miembro, 

donde el que tiene aferrado el corazón, 

por un breve momento simple afloja, 

para verlo salir como ave limpia, 

volando ardientemente de la boca...

Como un hangar que guarda 

del fiel sol,

perfectas cinceladas soledades, 

en las que sacras palabras 

se toman de las manos y alzan vuelo, 

el alma agraria de solano fuero

sembrada de alimento y desencanto, 

da esta cosecha inmensa en este canto, 

plena para el sustento de quien lee, 

que además trae el alma de intercambio, 

para labrar sin más otro universo...

Guía mi mano,

desciende por tu cuerpo,

después de que lanzó de la cornisa,

sentires que se amalgamaban en los brazos,

todos los vivos sueños de las rosas,

amables por posar de esplendorosas,

y fuertes por desasirse si arrancadas,

por la fuerza de la tierra

alguien las quiere,

como el vivo ramaje del poeta

que vive y muere asido a la corteza,

donde exclama la voz

deja que haga

los trazos que ha traído

de la guerra...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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DEDOS EN LA BOCA.... / Poesía de José Ignacio Restrepo

SIN MOLDE

Y entretanto sin más,

fue mandarme los dedos a la boca

al ver que esa tu curva me llenaba

desde el sur hasta el norte de los ojos

armando de deseos cada rumbo,

a remo preparado por mis manos,

los que miran te escrutan otra vez,

amigables compañeros de mi pan

y del deseo sentido de comerlo,

que me han llevado a todos los lugares

sin a todo tener que preguntar,

a qué viene todo ésto, 

hombre que mira,

de qué sirve este hoy sin ese ayer,

para qué me trajiste a mirar ésto,

si es al fin innegable presupuesto

 no llegar a tenerlo...

Los dedos en la boca como crío

mientras miro tu derriere hoy

nuevamente,

tú me miras así, de cualquier modo,

y casi no prometes lo que en fe,

sapiente sé tendré ahora o ya,

tú sabes sabedora de mi boca

 que solo para mi existe todo ésto,

que este momento y el lazo que nos ata,

y el borde de las uñas que al morder,

me recuerda que estoy mandado a hacer

para que se desvista el corazón,

y me convierta en flan, perdiendo el molde,

bajo el siseo intacto de los cuerpos,

que al último llegar será el primero,

como en esos días de juegos incesantes

cuando supimos bien que para siempre

seríamos sin más bellos amantes, 

mujer tu de mi carne

y yo tu hombre...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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LUMINISCENCIAS / Poesía de José Ignacio Restrepo

SENDERO AMOR 

Barandas de tu puente serpenteante,

aromas que me eligen para darse,

otro día sin hora mientras soy

un solo pensamiento andante,

una sola armadura ante el olvido,

uno más de los que aman sin remedio,

como datos perdidos, como armeros,

que buscaran soldados y una ruta

para zanjar al pecho su disputa...

Los días se suceden y yo voy

entre su farsa ilesa y ordenada,

tu cuerpo sin clemencia me recuerda

que fue orquesta en tus manos sin licencia,

cada músculo imán, cada saber

un canto por hacerse renovado,

una cátedra cierta sin su sabio,

moriscas oraciones a la vida

que en ti me reconocen como guía...

Y esta danza de dos que apenas es

un bolero sin nombre pero inmenso,

tus pies que corretean mis recuerdos

mientras tus cortas manos elocuentes,

recorren el fresal que pide poda,

soy yo un alma frugal y cantimplora,

cuya impronta le pide al sol del día,

no seque esa feliz algarabía,

que en mi pecho estallado pide a gritos,

que recuerdes lo dado por amor

y vuelvas hasta aquí como al principio... 

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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NOMBRAR LAS LLAGAS / Poesía de José Ignacio Restrepo

ATRÁS

Biógrafa de sales y pedidos,
la voz escrita aquí
traduce bien los mapas y el estilo,
de ese saber conquistado que conquista,
amorosa virtud de la mujer,
que sensuales riquezas tiene allí
guardadas en mitad de tierna horquilla...
Mirándonos a los ojos como a magos,
que parieran inocentes la respuesta
para llenar de ganas y placer,
cada surco de carne que la cubre,
realeza sin dolor ni mansedumbre...
Tienen recuerdos ácidos mis manos,
con nombres a cautín marcados,
celados por el bies de mi presente,
que pudiera ordenarse de otra forma,
si le diera la gana, si le diera,
pero al abrir las puertas corredizas
que han guardado tejidos calcinados,
puedo ver los instantes retenidos
que ambulan dentro mío como aves,
puedo ver lo perdido y lo remiso,
lo que fue, lo que refiló las penas,
y las hizo mutables y serenas,
y frente a mi tendidos con aroma,
los sexos indagados y tenidos,
son barcos y jardines florecidos,
son mares de otro nombre pronunciado
por mi afán sin frontera en vastos viajes,
proclives a labores mercedarias,
que ya no se interesan en mis ojos
y que empiezan con la o
del buen olvido...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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